Herr Espada rückte den Hut zurecht. Einen Tropfen Schweiß wischte er von der Stirn fort, danach wechselte er den gefalteten Mantel in die andere Hand. Fast hätte er den Gehstock fallenlassen, als er den weißen Hemdkragen lüftete. Nachdem er alles erledigt hatte, stellte er sich ganz an den Rand des Höhenrückens. Die weiträumige Wiese im Rücken, betrachtete er die Stadt im Tal.
Unter den satten Wolken am düsteren Himmel schien sie ihm vollendet. Ihre Türme reckten sich makellos hinauf wie gerade Speere. Und das Meer aus Ziegeldächern unterhalb offenbarte sich den fliehenden Wolken in unendlich kostbaren Farben, geschwungen wie eine versteinerte Woge. Niemals würde dieses Bild in ihm verblassen!
Die unruhigen Töne in den Straßen jedoch vergaß Herr Espada gern hier oben. Das laute Lied der Neuzeit störte sein Bild von der festen Stadt nur. Aus diesem Grund schlenderte er, den alten Mantel über dem Arm und auf den Gehstock gestützt, jeden Tag aus der Stadt hinaus und atmete schwer, bis er die Höhe endlich erklommen hatte. Seit fünfzig Jahren tat er das.
Hier oben fiel es Herrn Espada leicht, die Welt so zu erkennen, wie er sie mochte. Sie so zu sehen, war alle Anstrengung wert!
Von Außen schien sie ihm weiterhin liebenswert und unverrückbar. Denn alles darin bewegte sich anmutig und voller Ruhe. Herr Espada fand diese stille Welt weit unversehrter als die, in der er die übrige Zeit verbrachte. Sie existierte ohne die Makel, die ihn aus der Nähe störten. Was kaputt ging mit der Zeit, wollte instand gesetzt werden, glaubte Herr Espada.

Die Menschen heutzutage waren anderer Meinung und kümmerten sich nicht darum.